—Usted ha dicho que, de alguna manera, impulsó a sus esposos Guillermo Meneses y Carlos Rangel a hacer el gran trabajo intelectual que nos han legado. ¿Qué vio en ellos para percatarse de todo lo que podían dar y que aún no habían dado?

—En toda pareja que se llame como tal, que se respete como tal, uno va empujando al otro. Sin duda alguna, yo trataba de que mi compañero trabajara bien, de que hiciera bien las cosas; y de esa misma manera, mi compañero me empujaba a mí también. Esa es mi noción de la pareja.

—Usted dice que le tocó vivir una época en la que estaba todo por hacerse, y, por tanto, la aprovechó e hizo. Si hoy, cuando todo parece que está por (re)hacerse, tuviera de nuevo 20 años, ¿por dónde empezaría?

—Yo no creo que hay que tener 20 años para hacer algo. Creo que para rehacer ahora cualquier cosa, no importa tener los 92 que tengo hoy. Es decir, yo estoy dispuesta a rehacer cualquier cosa y trabajo lo más posible para ello. A mi edad siento que estoy trabajando como si tuviera 20 o 30 años.

—“Los museos existen para que las personas hagan todo lo que se puede hacer con la mirada y la inteligencia”, dice usted en el libro. Observando nuestros museos hoy, desiertos de público, ¿podríamos decir que el venezolano está ciego y padece de abulia intelectual?

—El venezolano está muy ávido de ver cosas en los museos, lo que pasa es que los museos no han podido dar la respuesta que esa gente pide. Los estudiantes de la universidad, los del bachillerato del Estado, y aun los niños, deberían tener todos los días un lugar adónde ir, para ver, trabajar ahí mismo, porque en los museos se trabaja. En el caso de nuestro museo, el de Arte Contemporáneo de Caracas, los niños de San Agustín iban y trabajaban en talleres infantiles muy bien preparados; no era decir “vengan aquí y echen colores”, sino que teníamos a personas preparadas especialmente para trabajar con los niños. Es que hasta los ciegos tenían oportunidad de visitarnos.

—¿Qué hacer con nuestros museos, elefantes blancos, en este contexto tan agreste?

—Se necesitan personas idóneas que los conduzcan, personas que sepan de eso. Y además, de cierta manera, que el Estado permita que no haya censura. Entonces se podría pensar de nuevo en museos, galerías y todas esas cosas. Porque con censura no se puede hacer un museo.

—Dice usted que uno de sus grandes logros “ha sido saber mantener el equilibrio en un país que vive de perderlo”. Hoy, cuando las cargas están tan desbalanceadas, ¿cómo equilibrar el fiel de la balanza?

—Con eso quiero decir que no me gusta caer entre la gente que continuamente destruye el país con su lenguaje negativo, el cual no todo corresponde a la verdad; ni tampoco quiero caer entre aquellos que tienen grandes esperanzas, que viendo ciertos cambios piensan que todo va a ser maravilloso. Ni una cosa ni la otra. Si pudiéramos hacer un cambio hoy, mañana lo que habrá es alegría, pero no habrá un mejor país. El país no será mejor sino con mucho trabajo, y con mucho conocimiento de cada quien de lo que hace.

—“Los emigrados políticos de las revoluciones modernas son el grupo humano más trágico que pueda darse en el mundo”, escribió usted en Yo, la intransigente. Y sin duda sus palabras fueron premonitorias. ¿Cómo retratar hoy al montón de venezolanos regados por el mundo desde hace un par de décadas?

—Diría lo mismo, exactamente lo mismo.

—Como comunicadora de excepción, ¿qué balance hace del periodismo venezolano de hoy?

—¿Tú puedes escribir lo que quieres? ¿En donde quieres y como quieres? ¿Tú? No, ¿verdad? Con censura no se puede hacer la excelencia. Porque tú escribes una palabra y esa te la pueden borrar los otros.

—¿Qué puede decirnos de su hermana Lya?

—Mi hermana Lya era una maravilla. Yo siempre cuento esta historia. De pequeña me preguntaban: “¿Usted es hermana de Lya? ¡Qué bonita es Lya! ¡Qué inteligente es Lya! ¡Qué graciosa es Lya! ¡Tan diferente a usted!”. Lya era muy reposada, muy tranquila, muy dulce. La extraño mucho. Aunque no compartimos tanto, porque nos llevábamos 12 años, ella sabía estar bien conmigo, porque yo era una niña adulta. Un ministerkopf, como se dice en idish. Por lo tanto nos llevábamos bien.

(Continúa abajo)